Subiendo una escalinata oscura, llena de manchas plateadas y escombros de papel maché, se asomaba la dama, con su vestido andrajoso y largas melenas cubriendo su tez blanquecina, saludando a un público imaginario, que coreaba su nombre entre puñetazos al oxígeno. Tras las cortinas de acero hace tiempo remendadas asoman los zapatos impolutos del que tiempo atrás, quizás vidas, esperaba sus sueños limpiando deslucidas lunas. Sin vacilar, golpeando el suelo polvoriento, caminan los anfitriones de una gala donde sólo fueron invitadas varias musas vestidas de sado y un sinfín de camareros hechos poesia por la gracia de unos pocos genios. El blanco y el negro son protagonistas de una explosión de sinfonías asesinas, de desgarradas llamadas desde el menos acá y, como en las irrompibles crisálidas de los grandes recuerdos, pululan encerrados en el dubitativo hábitat que les vio despertar.

Grandes torres hundidas por el calor, derretidas por la presión, fusionadas con un aire contaminado que las empuja a derrumbarse, exhaustas por verse abocadas al fracaso del trayecto de cualquier viajero intergaláctico acompañan el camino que va dejando atrás la luz que ilumina el recóndito lugar donde se esconde el verdadero sentido de la palabra, veredas desoladas por la banalidad del que sufre en la sombra. La masa sigue profiriendo gritos, exigiendo ropa interior con olor a formol, lavando su conciencia entre chillidos por la paz eterna, pidiendo la cabeza de unos cuantos rehenes sadomasoquistas, sufriendo en sus carnes los látigos de la puerca ignorancia, nadie se da cuenta de la bruma incierta que les rodea, nadie mira más allá de su espalda, donde cientos de advertencias de insómnico neón brillan tranquilizantes a la espera del error fatal que reviente la desesperanza.

Suenan las alarmas, saltan los niños de sus puestos, se queman las torretas, alguien quiere volar sobre el nido de un cuco putrefacto, huyen las ratas como si fuesen humanos, ya casi está, ya casi está... volved pequeñas...

Flotan luces inconclusas entre el humo generado, el metrónomo suena al fondo marcando un ritmo sin compás, imperfecto como su propia existencia y sin embargo, con la belleza destructora de lo que, en el interior, se considera igual... Aún suenan pasos en la azotea, alguien quiere huir sin moverse, abandonar la escena del crimen sin reventar sus propias medidas, violando leyes impuestas por el mismo hombre que permite a dos sujetos atípicos escribir puñales envueltos en nubes de caramelo

Destruye tu nervio óptico con inertes sensaciones porque gritos hirientes cual Hipócrates enloquecido corren hacia ti con sus tropas enardecidas por la pasión etílica de los Óniros. Devuelve tus pequeñas ovejas al redil del estereotipo, vístelos con prejuicios de la más alta calidad, revuelve sus entrañas de cartón, opera sus males y extirpa sus bienes, cóseles la verdad en la entrepierna, haz un collar con sus neuronas: dales muerte y trágate su vida.